“哪儿来的味儿？这么清爽？”

“不像香烛，也不像饭菜……倒像是药？”

“谁住这儿？那破屋不是一直空着吗？”

她退回炉边，坐回矮凳，纹丝不动。包袱就在手边，一手搭在上面，另一只手轻轻抚过陶炉边缘。炉身尚有余温。

外面的人没有进来，也没敲门，只是站在巷子里朝这边张望。有个挑水的男人路过，放下扁担，抽了抽鼻子，朝柴屋看了一眼，又默默走开。

她没抬头，也没躲闪。她知道他们看不清她的脸，只能见到个模糊剪影。但她不怕。

这丹药是她自己炼出来的。依照书上的法子，一点一点试出来的。她摔过跤，烧坏过三次药，差点烫伤手，脚踝疼得整夜难眠。但现在，它成了。三粒小小的、青褐色的丹，安静地躺在她的布袋里。

她忽然觉得浑身疲惫，肩膀一松，靠上了身后冰冷的土墙。

嘴角却微微扬起。

香味仍在飘散。风一吹，便传得更远。巷口又多了两人。一个背药篓的老者停下脚步，抬头看了看柴屋的破窗，又瞧了瞧地上残留的炭灰，未发一言，转身离去。另一个年轻男子想上前探看，却被同伴拉住：“别扰人炼药，晦气。”

她听见了，却未解释，也未出声。

她只是将双手轻轻放在膝盖上，静静坐着。目光落在炉膛中最后一点火星，看着它缓缓熄灭。

门外脚步来回，有人低语，有人猜测，有人犹豫是否要敲门。但她不再紧张。她清楚自己如今一无所有——没有师门，没有靠山，没有灵根，甚至连一双完好的鞋都没有。

可她有这本书，有这炉火，有这三粒丹。

她抬起手，指尖轻轻触了触包袱里的书角。麻纸粗糙，却被她摩挲得柔软温润。

月光洒在她脸上，眉目平静。眼神明亮，却不张扬。

巷外人影仍在晃动。其中一人终于抬脚，朝柴屋走来。脚步踩在碎石上，发出细微声响。

楚清歌手心微汗，却没有起身。她只是将包袱往怀里搂紧了些，坐得更稳了。

那人走到门前，停下。