陆沉舟沉默了两步的距离。

“嗯。”

“什么时候给你的？”

“你打盹的时候。”

“她跟你说了什么？”

陆沉舟又沉默了。这一次沉默了很久，久到明觉以为他不会回答了。

然后他开口了，声音很轻，轻到如果不是明觉正竖着耳朵听，就会被风吹散。

“她说，‘陆道长，这块帕子给你们。你们两个人，一人一半。可是我不知道怎么分，所以就绣在一起了。’”

明觉的脚步顿了一下，又跟上了。

“然后呢？”

“然后她说，‘小花是我自己加的。好不好看？’”

“你怎么说的？”

陆沉舟没有回答。

可明觉看见，他面具下的那一小截下颌线，动了一下。不是说话的那种动，而是嘴角往上弯了那么一点点时，肌肉牵动的动。

他在笑。不是那种“好笑”的笑，而是那种被人认真地、笨拙地、全心全意地对待时，心里那层冰被什么东西捂热了一点的笑。

明觉没有再问。

他将手伸进袖子里，摸了摸那块帕子。帕子已经被他的体温捂热了，软软地贴在他的手心上，像一个安静的、不需要任何回应的小小的心意。

他忽然想起一件事。

“沉舟。”

“嗯。”

“你刚才说，平安符不是真的能保人平安。”

“嗯。”

“可宝儿绣的这块帕子——”

“嗯。”

“你懂我的意思吗？”

陆沉舟没有回答。可他的步伐，又慢了那么一点点。

明觉走在他身边，与他并肩。官道两旁的稻田在风中起伏，金黄色的稻浪一波一波地涌向远方。远处的村庄升起炊烟，细细的、直直的，在无风的傍晚里像一根根银色的针，缝补着天空。

“沉舟。”

“嗯。”

“我觉得，宝儿绣的小花，比平安符有用。”

陆沉舟偏过头看了他一眼。夕阳正好落在他脸上，将那道疤痕染成了淡金色。面具后的那双眼睛里，冰层下面有什么东西在流动——很慢，很轻，像春天第一条解冻的溪流，在冰面下无声地涌动。

“嗯。”他说。

只有一个字。

可那个字的尾音，比平时长了那么一点点。

明觉听见了。

他没有说破，只是将手从袖子里抽出来，自然地垂在身侧。他的手背擦过陆沉舟的手背，只是一瞬间，快得像风吹过指尖。可那一瞬间的温度，他记住了。

温的。

不是凉的。

帖木镇的老槐树下，王宝儿坐在门槛上，双手捧着一碗凉茶，小口小口地喝着。她的身体还很虚弱，站起来走几步就要喘，可她的眼睛很亮，亮得像两颗刚从水里捞出来的黑石子。

她望着北方的官道，望了很久。

官道上已经没有人了。只有金色的稻田和渐渐西沉的太阳，将那条路染成了一条淡金色的、通往远方的缎带。

她低下头，看着自己的手指。

指尖上有许多针眼，新的叠着旧的，旧的已经结了痂，新的还在往外渗血。绣那块帕子花了她很长时间，长到她绣完最后一个字的时候，手指已经疼得握不住针了。

可她不后悔。

她将双手合十，贴在胸口。掌心下是陆沉舟给她的那张平安符，符纸温热，像有人一直在用手捂着它。

她闭上眼睛，在心里说了两句话。

第一句是：陆道长，明觉师父，路上平安。

第二句是：那朵小花，你们看到了吗？

风吹过帖木镇，吹动了老槐树的叶子，吹动了屋檐下最后一盏没有被摘掉的红灯笼。那盏灯笼已经熄灭了，可它在风中轻轻晃动，像一个在梦里点头的孩子，在说：看到了，看到了。

王宝儿笑了。

笑得露出了两颗缺了的大门牙。