陆沉舟画符的时候，从不让人看。

可这一次，他没有避开任何人。

朱砂在黄纸上行走，一笔一划，缓慢而稳定。那不是普通符文的走法——明觉虽然不懂符法，可他能感觉到，陆沉舟画这张符的时候，气息变了。他平时画符，像快刀斩乱麻，干脆利落，一笔呵成。可这一次，他的笔慢得像在爬，像是在走一条很长很长的路，每走一步都要确认脚下的路是不是稳的。

朱砂干了以后，陆沉舟将符纸仔仔细细地叠成一个三角形，边角对齐，折痕笔直。他将符放在掌心，握了一会儿，像是在用体温将它焐热。

然后他将符递给王宝儿。

王宝儿接过符，低头看着这个小小的、温热的三角形，抬起头，看着陆沉舟。

“这是平安符。”陆沉舟说。他的声音一如既往地平淡，像在说一件无关紧要的事。可如果明觉仔细听——他正在仔细听——他会发现，陆沉舟的声音里有一种极其细微的、几乎听不出来的柔和，像冬天的阳光落在结冰的湖面上，冰没有化，可光在上面停留了一下。

“你把它带在身上，”陆沉舟说，“遇到困难的时候，它会帮你。”

王宝儿握着那张符，将它贴在自己的心口。

“什么困难都可以吗？”她问。

“什么困难都可以。”

“那如果我害怕的时候呢？”

“它会在。”

“如果我一个人、没有人陪我的时候呢？”

“它会在。”

王宝儿低下头，将符攥在掌心里，攥得很紧很紧。她没有哭，可她的嘴唇在发抖，睫毛在颤，像蝴蝶翅膀在风中合拢又张开。

“谢谢，”她说，声音很小很小，小到像是只说给自己听的，“陆道长。”

陆沉舟看着她，面具后的眼睛里有什么东西动了一下。

不是眼泪——他不会流泪，至少不在任何人面前流泪。可他的眼睛确实动了一下，像一面结冰的湖面下，有一条鱼翻了个身，搅动了沉寂太久的水。

他没有说“不客气”。因为他觉得，“不客气”这三个字太轻了，接不住“谢谢”这两个字的分量。

他只是伸出手，轻轻拍了拍王宝儿的头。

一下。

只有一下。

那只手很大，很凉，动作生疏得像是第一次做这种事。可他拍得很轻，像是怕拍重了会把她拍碎。

王宝儿抬起头，对他笑了笑。

那个笑容里，有感谢，有告别，有一种“我会好好的，你们放心吧”的逞强，还有一种只有十二岁的孩子才能做到的、纯粹的、不掺任何杂质的欢喜。

她在欢喜什么？

欢喜自己被人记住了。

太阳开始偏西的时候，陆沉舟和明觉站在帖木镇镇口的老槐树下。

王宝儿没有来送他们。

她站在自家门口，穿着明觉那件洗得发白的僧袍——太大了，下摆拖在地上，袖子卷了好几道。她朝他们挥手，挥得很用力，整个手臂都在摇，像一棵被风吹得东倒西歪的小树。

明觉也挥手，挥着挥着，眼泪又下来了。

他用力地抹了一把脸，深吸一口气，转过身，不再看她。

陆沉舟站在他旁边，看着他的红眼眶，没有说什么。他从袖中取出一块叠得方方正正的手帕，递了过去。手帕是白色的，上面用墨线绣着一枝瘦竹，针脚细密，秀气得不像是他的东西。

明觉接过去，愣了一下——“你随身带手帕？”

“不是我的。”

“那是谁的？”

陆沉舟没有回答。他转过身，朝北方的官道走去，玄色的道袍在午后的风中微微翻动。

明觉把手帕塞进袖子里，小跑着跟了上去。

“沉舟，你还没回答我呢。”

“回答什么？”

“手帕是谁的？”

“忘了。”

“你怎么可能忘？你这个人连三年前卷宗上写的什么字都记得，你怎么可能——”

“明觉。”

“嗯？”

“你话太多了。”