“你不是笑话。”秦暮云的声音很低，低得像从地底下传上来的。“你是……”

他没有说下去。

“是什么？”云锦逼问。

秦暮云看着她。

她的眼睛很红——不是哭的红，是愤怒的红。瞳孔里映着他的影子，小小的，两个。他的目光中有痛苦——那痛苦很深，像一道旧伤口，从来没有愈合过；有挣扎——像一个人在悬崖边上，不知道该往前还是往后；有一种被压抑了很久的情感——像地底下的岩浆，一直在涌动，一直在寻找出口。

“你是这世上，我最不想伤害的人。”他说。

云锦的心猛地一颤。

那颤动很剧烈，像是有人在她胸口重重地敲了一下。她看着他，他的眼睛很清澈，清澈得像山涧里的溪水，能看到底。里面没有谎言——她看过太多谎言了，知道谎言长什么样。

“秦暮云，”她说，“你欠我的，这辈子都还不清。”

“我知道。”

“那你打算怎么还？”

秦暮云伸出手，握住了她的手。

他的手很大，很暖，把她的两只手都包在掌心里。他的手指修长，骨节分明，掌心有厚厚的茧——是常年握剑留下的。

“用我剩下的命来还。”他说。

他的声音很轻，但每一个字都很重。

云锦没有抽回手。

她低下头，看着他们交握的手。她的手在他掌心里，显得很小，很白。他的手指微微收拢，把她握得更紧了一些，但不会弄疼她。

“秦暮云，”她轻声说，“我恨你。”

“我知道。”

“但我更恨我自己。”

“为什么？”

“因为我恨你，却还是喜欢你。”

秦暮云的手指收紧了。

他把她的手握得更紧，紧到她能感觉到他的脉搏——一下，又一下，沉稳而有力。然后他把她拉进怀里，抱住了她。

他的怀抱很温暖。不是那种灼热的烫，是那种持续的、稳定的温热，像冬天的暖炉。她能听到他的心跳——很快，比平时快了很多。他的下巴抵在她的头顶，呼吸吹动她的发丝。

云锦没有挣扎。她把脸埋在他的胸口，听着他的心跳。那心跳声很稳，一下一下的，像是在说——我在，我在，我在。

“秦暮云，”她闷闷地说，声音从他胸口传出来，有些模糊，“我母亲的仇，我不会忘。”

“我知道。”

“我会查到底。”

“我陪你。”

云锦闭上眼睛。

他的怀抱很温暖，像在朔方的冬天里，围着一盆炭火。她想就这样待着，什么都不想，什么都不做。

但她知道，外面还有太多的事等着她。