“居委会的大姐隔三差五来看看我，给我带点菜。我身子骨还行，能自己照顾自己。”

沈夜澜从口袋里掏出二十块钱，放在门口的鞋柜上。

“您留着买点营养品。”

老太太看见那二十块钱，脸色变了，一把抓起来追到门口：“不行不行，我怎么能要你的钱——”

“大娘，”沈夜澜站在门外，逆着光，脸上的表情看不太清，“吴明是为了让真相水落石出才死的。我做这件事，不只是在帮他，也是在帮我自己。这二十块钱，算是我替他孝敬您的。”

他转身走了。

老太太站在门口，手里攥着那二十块钱，看着他的背影消失在楼道里，眼泪终于流了下来。

无声无息，像十年前那个春天的夜晚，她在医院太平间里见到儿子最后一面时一样。

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沈夜澜走出家属大院的时候，天色已经暗了。

他站在建设路的路边，看着来来往往的行人和车辆，忽然觉得这座城市的黄昏有一种很特别的东西——不是说它美，而是说它安静。安静到你可以听见自己的脚步声，安静到你可以听见树叶落地的声音，安静到你可以听见自己心里那些平时听不见的声音。

他拐进梧桐巷，走到32号门口的时候，忽然停下了脚步。

对面书店的门开着，林柏舟正坐在门槛上，手里捧着一本书，招财趴在他脚边，尾巴有一下没一下地扫着地面。路灯的光落在他身上，把他整个人都笼罩在一层温暖的橘黄色光晕里。

听见脚步声，林柏舟抬起头，看了他一眼。

“回来了？”

“嗯。”

“吃饭了吗？”

“没有。”

林柏舟把书合上，站起来，拍了拍裤子上的灰。

“我煮了面条，还热着。”

沈夜澜站在巷子中间，隔着七八步的距离，看着林柏舟被路灯照亮的、温和的、安静的脸。他忽然觉得胸口有什么东西在往外涌，不是悲伤，不是感动，而是一种更原始的、更本能的冲动——想说点什么，做点什么，把这一天里所有沉重的东西都放下来，放在一个安全的地方，一个不会被任何人拿走的地方。

“林柏舟。”他说。

“嗯？”

“我今天见了吴明的母亲。”

林柏舟的笑容慢慢收了起来，目光变得柔和而专注。他往前走了两步，离沈夜澜近了一些，近到能看见他眼睛里那些细碎的、不易察觉的红血丝。

“她还好吗？”

“一个人住，老伴三年前走了。”

林柏舟沉默了几秒。

“她有没有说什么？”

沈夜澜把手伸进夹克内侧口袋里，摸到了那个笔记本坚硬的边角。

“她等了十年，等一个人去告诉她真相。”

他停顿了一下，看着林柏舟的眼睛，那双在路灯下显得格外明亮的、安静的眼睛。

“我不会让她再等下去了。”

林柏舟看着他，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。那个笑容里没有悲伤，没有担忧，没有这十天来累积的所有不安和恐惧。那是一个干净的、纯粹的、像是秋天第一缕阳光一样的笑容。

“我知道你不会。”

他转过身，走回书店，在门口停下来，侧过脸看着沈夜澜。

“面条要坨了，快进来。”

沈夜澜跟着他走了进去。

门在他们身后轻轻关上了。

梧桐巷恢复了安静，路灯的光在地面上画出两个交叠在一起的影子，慢慢地、慢慢地，融成了一片。