---

沈夜澜从画院出来的时候，天已经快黑了。

建设路上的路灯亮了，橘黄色的灯光一盏接一盏地亮起来，像是一串被谁随手撒下的珍珠。他沿着建设路往梧桐巷的方向走，走了大约两百米，在一个卖烤红薯的摊子前停下来。

“多少钱一个？”

“五毛。”

“来两个。”

他买了两个烤红薯，用旧报纸包着，揣在怀里，热气透过报纸和夹克，烫得他胸口发暖。他加快脚步，拐进梧桐巷，在33号门前停下来。

书店的门开着一条缝，暖黄色的光从门缝里漏出来，在地上画了一条细细的光河。

他推门进去。

林柏舟正坐在柜台后面看书，招财趴在他面前的账本上，尾巴垂下来，一下一下地扫着桌面。听见门响，林柏舟抬起头，看见沈夜澜，先是笑了一下，然后目光落在他怀里鼓鼓囊囊的东西上。

“你怀里揣着什么？”

沈夜澜走过去，把两个烤红薯放在柜台上，旧报纸被热气洇湿了一小片，变成深褐色。

“烤红薯。路过看见的。”

林柏舟看着那两个还冒着热气的红薯，又看了看沈夜澜，眼睛里有一种光在慢慢地、慢慢地亮起来，像是有人在水底点了一盏灯，温暖的光透过水面，一层一层地荡漾开去。

“你路过卖红薯的摊子，买了两个，然后路过我门口，就进来了？”

“对。”

林柏舟低下头，拿起一个红薯，掰成两半，把其中一半递给沈夜澜。红薯的金黄色瓤在灯光下显得格外诱人，热气和甜味一起涌出来，充满了整个书店。

沈夜澜接过去，咬了一口。

很烫，很甜，烫得他嘶了一声，但没舍得吐出来。

林柏舟看着他被烫到的样子，笑出了声。那笑声不大，但很清脆，像是一颗小石子扔进了平静的湖面，荡开一圈一圈的涟漪。招财被他的笑声吓了一跳，“喵”了一声，从账本上跳下来，跑到书架后面去了。

“你慢点吃，又没人跟你抢。”

沈夜澜嚼了两下，咽下去，面无表情地说：“不烫。”

“你刚才‘嘶’那一声我听见了。”

“风吹的。”

林柏舟笑着摇了摇头，不再跟他争了。他也咬了一口红薯，慢慢嚼着，眼睛看着窗外逐渐暗下来的梧桐巷。路灯的光从窗户照进来，落在他的肩膀上，把他的侧脸映得像一幅油画——温暖、安静、让人想要一直看下去。

沈夜澜吃完半个红薯，把剩下的半个放在柜台上，从口袋里掏出那张苏晚的照片，放在红薯旁边。

林柏舟看了一眼照片，脸上的笑容慢慢凝固了。

“这是——”

“苏晚，”沈夜澜说，“画院档案室里找到的。背面写着‘赠怀远老师’。是她送给宋怀远的照片。”

林柏舟拿起照片，翻过来看了背面的字，然后又翻回来，看着照片上那个年轻女人的脸。他的手指轻轻摩挲着照片的边缘，动作很轻很轻，像是在触摸一件易碎的、珍贵的、再也找不回来的东西。

“她很好看，”林柏舟说，声音很轻，“眼睛里有光。”

“今天画院的一个老管理员告诉我，1975年9月的一个晚上，他看见顾衍之从苏晚的宿舍里出来。衣领是乱的，脸上有抓痕。时间——凌晨一点。”

林柏舟的手指微微一顿。

“顾衍之。”

“对。”

林柏舟把照片放在桌上，两只手拢住装红薯的旧报纸，低着头，沉默了很久。沈夜澜没有催他，他靠在书架上，双手抱胸，安静地等着。

墙上的挂钟滴答滴答地走着，每一声都像是在敲打着什么东西。

终于，林柏舟抬起头来。

他的眼睛里有一种沈夜澜从未见过的表情——不是悲伤，不是愤怒，而是一种冰冷的、沉静的、像是冬天早晨湖面上结的第一层薄冰一样的东西。

“沈夜澜。”

“嗯。”

“如果顾衍之真的做了这些事情——对苏晚，对宋怀远，对那个记者，对我舅舅——如果真的是他，你能让他付出代价吗？”

沈夜澜看着他的眼睛。

“能。”他说。

一个字。不多。不少。

林柏舟看了他三秒钟，然后慢慢地、轻轻地点了一下头。

他没有说谢谢。

他们之间，不需要说谢谢。