他回来的时候，带着什么。

第八小时，观察值稳定。

第八小时零四分——

透明溶液里，那个漂浮着的躯体，缓缓睁开了眼。

——湖水一样的冷色灯光下，他的睫毛动了一下。

连朝栖醒了。

但没人知道，是不是原来的那一个。

连朝栖的身体静静漂浮在高浓度治疗液中，数据以稳定频率跳动着。

周围是一片白得近乎无机的光，时间在这里没有脚步声，只有液体缓缓流动的低鸣，如同某种更深层梦境的引子。

他的意识在这一层温热液体中缓缓浮起，像落入水底后被轻轻托住的光点。

他知道自己正在睡觉，也知道身体很痛。

但就在那一瞬间——

疼痛与现实，一起被稀释了。

他梦到了小时候。

梦里没有血，也没有神明。

只是老街的黄昏。

自行车的后座晃晃悠悠，他的手紧紧抓着前面人的衣角。

父亲的背有些宽，白衬衫皱得很实在，踩踏板的节奏沉稳，像整个世界都踩在那个节拍上。

“爸，我们去哪儿？”他用稚嫩的嗓音问。

“回家呀。”父亲的声音从前方传来。

“你不是想吃炸藕夹吗？早点回，爸做。”

风轻轻从身侧拂过，带着水汽与葱花味道的街巷气息，旧式收音机的男声播报在远处隐约响起。

他低头看了看自己短短的腿和蓝色帆布鞋，阳光打在膝盖上，有点痒。

他鼻子忽然有点酸，却什么都没说，只是更紧地靠上去，把脸埋在父亲背后。

液体之外，治疗舱的外壁上映出极微弱的脑波波动图。

监测面板上，一组残响区域轻轻闪动，却没有报警。

在那深层意识的浮光里，没有仪轨，没有神性污染。

只有一个男孩，还在做着一个平凡得几乎不可能再拥有的梦。

——一场他以为，早就遗忘了的归家路。

风，还在吹。

街道的尽头浮着淡金色的光晕，骑着车的父亲像一座移动的灯塔，将他带出旧巷的黄昏。

连朝栖眯着眼，看向街角熟悉的猫，门前擦地的阿姨，甚至还能闻到阳台上飘下来的洗衣粉味。

可是下一秒——

风的方向变了。

原本清浅的空气里，忽然混入一股若有若无的铁锈味。

很淡，但很冷。

他下意识扭头，发现街道的尽头，不知什么时候多了一排站着的人影。

穿着教袍，低头祷告，脸看不清，只能看到他们手里都举着一模一样的圣徽。

像在举行什么。

父亲的脚步没有停。

车子依旧向前骑，轮胎滚过水渍石板的声音忽然不见了。

取而代之的，是水中行走的扑通声。

连朝栖低头——

街道没了。

他们正骑过一片泛着光的圣坛水面，水底下，是密密麻麻的咒文和漂浮的尸体，眼睛睁得大大地盯着他，嘴里都在低语。

他听不清在说什么。

只觉得胸口发冷。

“爸……”

他轻声开口。

可前方那道背影却像听不见了。

再开口，他声音开始发颤：

“爸，我们是不是走错了？”

骑车的人缓缓停了下来。

却没回头。

只是沉默了一会，声音很低地说：

“……我们到家了。”

连朝栖抬起头。

他们停在了一个巨大的剧场中央。

他不记得这个地方。

可是很熟悉。

圣坛，高位，面具者，观众席上的神职者们，以及那张巨大的圣母画像——

画像中，圣母的眼睛是空的，脸却是他的。

骑车的那个人终于回头。

不是连迟。

是那张他见过的脸——它。

白发，金瞳，嘴角微扬。

“欢迎回家，”他说，“母亲。”