第八十二章：梅树下的约定与未干的墨迹

暮春的风带着点料峭的凉意，卷着新抽的柳丝掠过院角的梅树。林瑜蹲在树下翻土，指尖沾着湿润的泥，忽然听见身后传来熟悉的脚步声——是暮椿扛着新做的木架回来了，竹筐里还躺着几株刚从山里挖来的野梅苗，根须裹着厚实的黄泥。

“这几株品种不一样，”他把木架靠在墙上，蹲下来帮她把梅苗扶正，“有朱砂梅，还有绿萼梅，张大爷说种在墙角能爬满半面墙。”

林瑜指尖划过野梅苗的枝干，皮上还沾着山里的腐叶：“你怎么知道我想要绿萼梅？上次就随口提了句‘书上说绿梅开起来像落了场青雪’。”

暮椿用小铲子在土坑里刨了刨，土块簌簌落在他袖口：“你说过的话，我都记着呢。”这话听得林瑜耳尖发烫，赶紧低头去解捆着根须的草绳，却不小心被草刺扎了手，“嘶”地吸了口凉气。

他立刻攥住她的手指，把刺往外挑。阳光透过梅树枝桠落在他睫毛上，投下细碎的阴影，动作轻得像怕碰碎了什么：“跟你说过多少次，干活戴手套。”语气里带着点嗔怪，指尖却在她被扎的地方轻轻吹了吹。

“知道了，暮管家。”林瑜抽回手，故意学着戏文里的调子说话，惹得他低笑起来，胸腔的震动透过相贴的肩膀传过来，像春日里的闷雷，不吓人，却让人心里发颤。

两人合力把梅苗栽进土里，暮椿又去搬来几块青石板，铺在树根周围：“这样下雨时就不会溅泥了。”他拍了拍手上的土，忽然从怀里掏出个布包，“给你的。”

布包里裹着支新做的木杆画笔，笔杆是用去年冬天伐的枣木做的，打磨得光滑温润，笔锋裹着细腻的狼毫。“上次看你画梅总抱怨笔杆滑，”他挠了挠头，“我找木匠铺的王师傅学着削的，可能不太直……”

林瑜握着笔杆转了转，枣木的纹路在掌心微微发烫。她忽然想起去年冬天，她趴在窗边画雪梅，笔杆确实总从冻僵的手里滑下来，当时只随口跟他说了句，没想到他记到了现在。“正好，”她蘸了点旁边砚台里的清水，在石板上画了朵简单的梅花，“等它们开花了，我就用这支笔画下来，题上‘暮椿手制笔’。”

暮椿的耳朵红了，转身去搬木架：“我去把爬架搭起来，不然枝桠乱长，到时候画出来不好看。”

他搭架子的时候，林瑜就坐在梅树下研墨。墨是去年冬天收的松烟墨，磨在砚台里沙沙响，混着泥土的腥气和梅苗的清香，像把春天揉进了墨里。她铺开宣纸，想画刚栽下的梅苗，笔尖落下去，却不自觉画了个模糊的背影——穿着粗布短褂，正仰头往梅树上绑竹条，正是暮椿此刻的样子。

“画什么呢？”他不知什么时候凑了过来，下巴搁在她肩上，呼吸扫过她耳后。林瑜慌忙想把画纸合上，却被他按住手腕，“让我看看。”

画上的线条还很淡，却把他弯腰时绷紧的肩线画得很真。他忽然笑了，指腹蹭过画中人的衣角：“把我画得这么瘦，是不是怕我抢了梅花的风头？”

“才不是，”林瑜把笔往砚台里一戳，墨滴溅在纸上，晕出个小小的墨团，“是你总说‘画画要留白’，我这是给梅花留位置呢。”