巷子里的呻吟声渐渐弱下去了。

三个人横七竖八地躺在青石板地面上，最初那个叼着烟的男人蜷缩在水沟边，手臂以一种不自然的角度压在身下，嘴角渗出的血混着雨水淌进石板的缝隙里。矮个子的少年已经不再动弹，只有胸腔还在微弱地起伏。最后一个试图爬起来，手掌撑在墙壁上，指尖在青砖上划出几道暗红的指印，膝盖刚离地，又软塌塌地塌了下去。

沈砚没有停手。

他跨过地上歪倒的垃圾桶，走到那个叼烟男人的面前，一把揪住他的领口将他从地上拎起来。那人的后脑勺磕在墙壁上，发出一声空洞的闷响，眼睛翻白了一瞬。沈砚的拳头又落了下去，一拳，两拳，三拳。每一次撞击都带着一种机械般的、近乎麻木的节奏，不像是在打人，像是在反复捶打一扇怎么也敲不开的门。他颧骨上的伤口已经裂开了，血珠顺着脸颊淌进衣领里，将他深灰色卫衣的领口染出一小片暗色的湿痕。他的呼吸声粗重而急促，在寂静的巷子里像一头困兽的喘息。

黎晚站在几步之外，后背贴着冰凉的青砖墙壁，手指无意识地抠进了砖缝里。她看着沈砚的背影，那个背影在昏黄的灯光下显得陌生极了。他平时在走廊里擦肩而过时肩线是松的，步子是不紧不慢的，浑身上下都透着一股懒得理人的疏懒。此刻他的肩胛骨却高高耸起，衣料被肌肉撑得绷紧，每一根骨骼都在往外散发着暴烈的力量。那力量没有方向，没有节制，像是被压制了太久太久，终于在这一刻找到了一个溃口，便不管不顾地全部倾泻了出来。

被按在墙上的那个人已经失去了反抗的力气，头歪向一边，喉咙里发出含混的气泡音。沈砚仍然没有松开他的领口，手背上全是血，分不清是自己的还是别人的。

“够了。”黎晚听见自己的声音，干涩而沙哑，像砂纸擦过木头。

他没有听见。他的拳头又抬起来了，指节上的皮肉已经翻开，露出底下白惨惨的骨色。

黎晚从墙壁上撑起身体。她的腿在发抖，膝盖软得像两截被水泡透的芦苇。但她还是迈出了步子。一步，两步，三步。她的帆布鞋踩在青石板上的水渍里，溅起细小的水花。她在他的身后停下来，很近，近到能闻到他身上混着血腥和冷风的咸腥气息，近到能看见他后颈上被汗水浸透的碎发一根一根地贴在皮肤上，像用墨笔描出的细密纹理。

她伸出手，从他身后环住了他的腰。

她的手臂圈在他腰间的那一刻，沈砚的整个身体像被电击了一样僵住了。他的后背猛地绷直，肩胛骨的肌肉在她脸颊下硬得像两块石头。他的手还揪着那个人的领口，指节僵在一个来不及发力的角度，像是被什么东西忽然冻结在了半空中。

“哥。”她说。

这个字从她嘴里滑出来的时候，连她自己都觉得陌生。她的嘴唇贴着他的卫衣布料，声音闷闷的，轻得像一片羽毛落在水面上，却在寂静的巷子里清清楚楚地传进了他的耳朵里。

沈砚的手指松开了。

那个人的身体从他手中滑落下去，像一袋被放开了袋口的沙，瘫软在墙角。沈砚保持着那个姿势站了很久，久到巷子里只剩下雨滴从屋檐上滴落的声音，滴答，滴答，像一只走得极慢的钟。然后他慢慢低下头，看着环在自己腰间的她的手臂。她的手攥着他的衣襟，攥得太用力了，指节都泛着青白色，像是松手就会被洪水冲走。

他抬起一只带血的手，覆在她的手背上。他的掌心很烫，血液粘稠而温热，在她的手背上印下了一个模糊的红色掌印。他没有用力，只是覆在那里，像是在确认她还在。

然后他把她的手轻轻拉开了。