“你哭了？”

莱依拉摸了一下脸。是湿的。她不知道什么时候流的泪。

“没有。”她把眼泪擦了，“风太大。”

艾尼路没有拆穿她。他转过身，走回甲板上。月亮升起来了，海面上铺了一层银白色的光。他坐在船尾，把哨子拿出来，放在嘴边。没有声音。但他听见了空岛的风。云海的风。和这片海上的风不一样。那里的风是轻的，凉的，带着云的味道。这里的风是重的，咸的，带着火的味道。

他把哨子放回怀里，和那片云纸放在一起。纸是温的。他把纸拿出来，放在手心里。月光照在纸上，纸的边缘有一个很小的角，卷起来了。不是折的，是烧的。很小，但他看得见。他把纸放回去，闭上眼睛。

莱依拉从船舱里出来，站在舵轮后面。月亮很圆，海很平，风很顺。她把船头对准西海的方向，然后松开了舵轮。纸鹤号自己会走。这片海上的风，从今天起，会不一样了。

她站在船头，看着前面的海。西海在身后，伟大航路在前面。她又要走了。这一次，不是一个人。

远处，罗格镇的灯还亮着。克洛克达尔站在码头上，看着一艘小船消失在月光里。他手里攥着那张云纸，纸边扎着掌心。他没有动。只是看着。

Mr.1站在他身后。“老大，该走了。”

克洛克达尔没有回答。他把雪茄掐灭，扔进海里。

“走。”

他转身走进船舱。门关上了。

远处，在奥哈拉的全知之树下，库罗哈博士坐在长桌前面，面前摊着一本翻了一半的书。他的手边放着一杯凉了的茶。窗外，月亮升起来了。他把书合上，摘下老花镜，看着窗外的月亮。他在等一封信。他等了很多年。他不急。

远处，在伟大航路的某个岛上，妮可·奥尔维亚坐在一堆篝火前面。她的身边放着几块石头的拓本，上面写满了古代文字。她的手指在纸面上慢慢地划，一个字一个字地读。她的女儿罗宾，六岁，在奥哈拉。她已经四年没有见过她了。她把拓本收起来，放进背包里。明天还要继续走。

远处，在鱼人岛的码头上，小八坐在木桩上，六条手臂抱在胸前，看着上面的海。他看不见海面，但他知道，海面上有船在走。有太阳，有云，有鸟。他把手伸进海里，水是凉的。他缩回来，在衣服上擦干。

“小八！”章鱼鱼人的声音从店里传出来，“回来睡觉！”

“来了！”

他跳下木桩，跑回店里。跑了两步，停下来，回头看了一眼海面。然后继续跑。

远处，在阿拉巴斯坦的沙漠里，风把沙子吹成浪，一层一层地推到天边。月亮照在沙丘上，把沙子照成银色。没有人。只有沙。

远处，在伟大航路的某个地方。纸鹤号船头的纸鹤在月光下白得发亮。风从船尾吹过来，把帆鼓得满满的。海很平，天很蓝。和五年前从奥哈拉出发的时候一样，但不一样了。

罗杰死了。他说了一句话。那句话从今天起会在这片海上烧。烧很久。

莱依拉站在船头，看着前面的海。她把手伸进口袋，摸了摸罗兰的纸。纸是凉的，她把纸攥在手心里，攥了很久，然后松开。纸还在，路还在，她还在走。