烟柳镇不大，可很热闹。

热闹得不正常。

大白天的，街道两旁的店铺都开着门，可卖的都不是正经东西。绸缎庄的门口站着穿红着绿的女子，倚着门框嗑瓜子，眼睛从每一个过路的男人身上扫过去，像在掂量什么。酒楼二楼的窗户敞着，传出丝竹管弦之声，夹杂着男女调笑的话语，有一搭没一搭的，像猫爪子挠在心尖上。

明觉走在街上，好奇地左看右看。

他不明白这些女子为什么穿得这样鲜艳。在法镜寺的时候，老和尚说过，“色”是修行路上最大的障碍之一，可他从没见过真正的“色”，不知道它长什么样。此刻他看见了，可他没觉得有什么障碍。他只是觉得这些姐姐们穿的衣服真好看，红的绿的紫的黄的，像春天山上的野花丛。她们的头发上插着亮晶晶的簪子，耳垂上挂着摇摇晃晃的坠子，走起路来一步三摇，好看极了。

一个穿藕荷色衫子的女子从旁边走过来，手里拿着一把团扇，扇面上画着鸳鸯。她走到明觉面前，用扇子轻轻挡住自己的半张脸，只露出一双含笑的眼睛，上上下下地打量了他一遍，然后“扑哧”一声笑了出来。

“小师父，”她的声音软得像糯米糕，“您这是走错路了吧？佛门清净地可不在这儿。”

明觉双手合十，老老实实地说：“贫僧路过此地，听见有人哭，过来看看。”

那女子愣了一下，然后笑得更厉害了，笑得弯了腰，团扇在手中直晃。她身后的几个姐妹也笑了起来，笑声像一串银铃，在青石板铺就的街道上滚来滚去。

“听见有人哭？”穿藕荷衫子的女子擦了擦笑出来的眼泪，“小师父，我们这儿啊，白天哭晚上也哭，哭的人多了去了，您听的是哪个？”

明觉被她笑得有些不好意思，可他还是认真地回答：“是一个姐姐在哭，哭得很小声，好像不想让别人听见。”

笑声忽然停了。

几个女子面面相觑，笑容从她们脸上一点一点地褪去，像潮水退出了沙滩，露出下面灰黑色的、湿漉漉的沙子。穿藕荷衫子的女子收起团扇，用扇子尖点了点明觉的胸口，力道不轻不重，像在试探什么。

“小师父，”她的声音低了下去，没有了刚才的轻佻，“您这耳朵，灵得很呐。”

明觉眨了眨眼，不明白她这话是什么意思。

陆沉舟站在街道对面的一棵槐树下，将这一切看在眼里。他的手指在剑柄上轻轻叩了两下，一下比一下慢。他在判断。这些女子不是普通人，她们身上有一股淡淡的、被脂粉香气掩盖住的气味——不是妖气，而是长期与妖共处、被妖气浸染后留下的痕迹。她们不知道那个“妖”是什么，甚至可能不知道它的存在，可她们每天都在它的气息中呼吸、吃饭、睡觉、笑、哭，像鱼不知道自己在水里。

他的目光从那些女子身上移到了街道尽头的一座楼上。

那座楼是整个烟柳镇最高的建筑，三层，飞檐翘角，挂着红色的灯笼——不是帖木镇那种妖异的血红，而是正常的、用红纸糊的灯笼，大白天没有点，像一排闭着的眼睛。楼的匾额上写着三个金字：“醉花荫”。字写得很好，笔锋有力，可那金色太亮太新了，像是不久前才描过的。

陆沉舟的目光在“醉花荫”三个字上停了很久。

然后他看见三楼的窗户开了一条缝，缝里有一只眼睛，正看着他。

那只眼睛在日光中闪了一下，不是人的眼睛该有的光。然后窗户合上了，悄无声息，像什么都没有发生过。

陆沉舟将手从剑柄上移开，垂回身侧。掌心朝上，手指微微张开。

他朝着明觉走了过去。

明觉不知道怎么就被请进了那座楼。

他记得自己在街上跟那位穿藕荷衫子的姐姐说了几句话，然后姐姐说“你听见的那个哭声，是从我们楼里传出来的”，他就跟着进去了。他的本意是去看看那位哭的姐姐需不需要帮忙，可进了楼之后，事情就变得有些不太受控制了。

楼里的姐姐们太多了。她们从楼梯上、从走廊里、从各个房间里涌出来，像一群发现了新鲜花朵的蝴蝶，将他团团围住。她们的身上有各种香味——桂花、茉莉、玫瑰、檀香——混在一起，浓得像一堵墙，撞得他头晕目眩。她们的手很软，指甲上涂着蔻丹，红的粉的紫的，在他的肩膀上、手臂上、头顶上轻轻拂过，像蝴蝶翅膀扇出的风，痒痒的，麻麻的。

“哎呀，好俊的小师父。”

“这皮肤晒得，跟蜜似的。”

“小师父，你多大了？十五？十六？”

“会不会喝酒？姐姐教你喝酒好不好？”

明觉觉得自己像是掉进了一个棉花堆里，浑身都是软的，连站都快站不稳了。他想说“贫僧不喝酒”，可嘴巴张开，吐出来的却是一声含混的“唔”，连他自己都不知道是什么意思。

有人往他手里塞了一个杯子。杯中的液体是琥珀色的，在烛光下闪着柔和的光。他低下头闻了闻，甜的，有果香，还有一丝他说不上来的、让人想再闻一次的气味。

“喝吧，小师父，这是蜜水，不是酒。”

他信了。他喝了一口。果然是甜的。

他又喝了一口。还是甜的，可喉咙下去的地方有一道细细的、热热的线，从喉咙一直延伸到胃里，像有一条小火蛇在他的身体里游走。

“好喝吗？”

“好喝。”

“那再喝一杯。”

他又喝了一杯。又一杯。又一杯。

他不知道自己在喝第几杯的时候，眼前的烛光开始晃了，像水中的倒影被人搅了一下，一圈一圈地荡开。那些姐姐们的笑脸在他视野中变成了重叠的影子，一个叠着一个，像庙会上看的皮影戏，模模糊糊的，看不真切。他想站起来，可腿像是被抽走了骨头，软绵绵的，使不上力。他想说话，可舌头像是被人系了一个结，在嘴里翻来翻去就是翻不出一个完整的字。

最后一个清晰的画面，是一位穿着墨绿色衣裳的姐姐走到他面前，低下头，对着他笑了一下。那笑容很美，可美得有些奇怪，不是人的那种美，而是——

他想不起来了。

他的头垂了下去，像一个被剪断了线的木偶，所有的关节在同一瞬间松开，整个人软软地倒在了桌上。酒杯从他手中滑落，在地板上滚了两圈，发出咕噜咕噜的声音，越来越慢，越来越慢，然后停了。

穿墨绿衣裳的女子伸出手，摸了摸他的头发，动作轻柔得像在抚摸一只幼猫。她的指甲很长，涂着墨色的蔻丹，在烛光下像一片片黑色的花瓣。

“把他抬到后院去。”她说，声音不大，可整座楼都安静了。

几个女子上前，将明觉从椅子上架起来。他的身体软得像一团面，毫无知觉地被拖拽着往后院走。僧袍的下摆拖在地上，沾了灰，他的一只鞋在楼梯上脱落了，没有人去捡。

穿墨绿衣裳的女子站在原地，看着明觉被拖走的方向，脸上的笑容一点一点地收了回去，露出下面一张苍白的、疲惫的、看不出年龄的脸。她低下头，看着自己涂着黑色蔻丹的手，慢慢地将手指一根一根地蜷起来，握成了拳头。

“对不起，小师父。”她轻声说。