“吴明死之前，把这份报告交给了他的朋友周国平。周国平等了十年，把这份报告交给了我。我不是吴明，我不会在路口被卡车撞死。我不是赵伯，我不会从梯子上摔下来。我不怕车祸，不怕梯子，不怕子弹，不怕任何人。”

他转过身，朝门口走去。

走到门口的时候，他停下来，侧过脸。

“沈副省长，我今天来，只是想告诉你一件事——不管你和顾衍之之间是什么关系，不管你在那张网里扮演了什么角色，我都会把这个案子查到底。你保不住他，你也保不住你自己。”

他拉开门，走了出去。

走廊里很安静，只有他的脚步声在地毯上发出沉闷的、几乎听不见的声响。陈秘书站在走廊的另一头，用那种滴水不漏的、职业性的微笑看着他，目送他走向楼梯口。

沈夜澜走下楼梯，走出2号楼，走过那棵金黄色的银杏树，走过那扇有武警站岗的铁门，走出省政府大院。

站在大院的门外，他深吸了一口气。

秋天的空气是冷的，冷得他肺里一阵刺痛。但他需要这种冷，需要用这种冷把心里那些翻涌的东西压下去——愤怒、屈辱、还有那种他不愿意承认的、在他看见沈鹤亭那张和自己相似的脸时从心底最深处涌上来的悲伤。

他把手伸进口袋，摸着那张纸条。

纸条还在。还在原来的位置。

他闭上眼睛，在脑海里画了一张地图。省城到江城，三百七十公里，公共汽车六个小时。他今晚就能回到梧桐巷，回到32号，回到那盏亮着的油灯旁边。

他睁开眼睛，朝长途汽车站的方向走去。

走了大约两百米，他在一个公共电话亭前停下来，推门进去，拨了一个号码。

电话响了三声，被接起来了。

“喂？”林柏舟的声音从听筒里传出来，有点模糊，有点沙哑，像是刚睡醒，又像是根本没睡。

“是我。”

电话那头沉默了一秒，然后林柏舟的声音变得清晰了，清醒了，带着一种小心翼翼的、不敢放得太开的喜悦。

“你见到他了？”

“见到了。”

“他说什么了？”

沈夜澜靠在电话亭的玻璃壁上，看着街上人来人往，阳光落在他身上，却暖不起来。

“他让我停。”

林柏舟沉默了。

过了几秒钟，他说：“你会停吗？”

沈夜澜闭上眼睛。

他想起了赵伯在41号院子里摊开的白布，想起了吴明母亲挂在墙上的黑白照片，想起了苏晚那双在照片里安静等待的眼睛，想起了宋怀远那幅被利刃划破的油画，想起了35号后院那扇被断钥匙堵死的铁门。

他睁开眼睛。

“不会。”

电话那头，他听见林柏舟轻轻地、长长地呼出了一口气。那口气像是一个人憋了很久很久，终于敢放出来。

“我就知道你不会。”

沈夜澜的嘴角微微动了一下。

“我今晚回来。”

“几点？”

“夜班车，十点发车，明天凌晨到。”

“我去接你。”

“不用，凌晨太冷——”

“我去接你。”

沈夜澜沉默了两秒。

“好。”

他挂了电话，走出电话亭，站在省城秋天的阳光里，忽然觉得没有刚才那么冷了。

不是太阳变暖了。

是有人在他心里点了一盏灯，那盏灯不会被风吹灭，不会被人踩熄，会一直亮着，一直亮到天亮，一直亮到他回去。