萨麦尔有一双很美的眼睛。

黑色的大地流出熔岩，金色的日轮撕裂夜晚，创世的大君是亘古的烈阳，锋利的五官在棕色的长发与燃烧的六翼巩卫下，神圣又夺目。

这是——

堕落前的萨麦尔。

修长有力的手臂握着黑铁的长矛，□□被洞穿的声音不会带给那张面容任何的变化，飞溅的鲜血会像所有的污秽那样，在试图靠近他的时候蒸发。

长矛刺入、长矛抽出。

就算是黑暗的大君，就算握着死亡的长矛，就算在杀人——他的指尖也是健康而漂亮的粉圆。长矛抽出的刹那，鲜血会蒸发，他的唇却是同样的艳丽。

刺入、抽出。

多看几次就会发现，死亡之矛的矛尖不是单纯的黑色，那里荡漾着的异样的光泽，或许就是死亡的颜色。萨麦尔的面色也不是一成不变的，他的睫毛会微微的颤动，像一只濒死的蝴蝶。

刺、抽。

矛杆也是冰冷的，破碎的骨头和内脏结成了冰块，痛是冷的、重的，带着他的灵魂一起下落，死亡天使的眼眸会变成遥不可及的天穹。

……

不知道多久以后，他累了，开始往前走——他也不知道那里是不是前方。

总之他走着，有人死去、有人活着，大地和天空交叠在一起，石头要滚，河水要流，生活原来是那么艰难的一件事。

好好活着不容易、好好死去也很难。

一个生命变成一具尸体有很多种方式，也许只是第一声啼哭时吞入的寒风，也能刮开血肉的肺腑。

但他印象最深刻的永远是刀剑入体时带起的铁锈味，不知道是金属的味道，还是血的味道。

火焰是红的，血也是红的，米迦勒也是红的。

是的，他看见了米迦勒，在这一片惨然里，火之天使是那么浓郁生动，他行走在尸体之中，红十字剑轻轻撞击他的大腿，血溅落白色的靴边。

天空，看着我；米迦勒，看着我。

濒死的人哪里说的出话，生命的最后一口呼吸，只在垂死的臆想中显得浓烈。

而那天使——投来遥远的一瞥，又转身离开。

米迦勒……

无数次、无数双眼睛，无数张熟悉或陌生的脸。他们有时和他谈笑，有时又翻脸无情；爱他的人可以恨他，亲吻他的人也可以杀他。

命运啊……

他沿着命途的险径向前奔跑，跑过漫长的失落，跑过黑暗的囚笼，跑过坠落的故城——

一切的起点，一切的终点，那颗繁盛的、遮天蔽日的大树支撑起天空，他摔倒在宝石的草地上，前方是光辉的河流。

他低头，水流漫过了他的手背，他看见了无数个自己，它们的影子重叠在一起，像一副扭曲的抽象画。

“谁允许你这么快乐？你难道不知道——”

伊甸园里的笑声，寒夜里的哀叹，濒死时的嘶吼……无数的声音叠在一起，它们问他——

“不知道所有的快乐都是要还的吗？”

梅塔特隆睁开了眼睛。

丝线串起一颗又一颗的宝石，在丝绒上绣出团花，白水晶打磨成珠串，坠在床帐的四角。

这里是他的房间；这里是潘地曼尼南。

米迦勒和路西法的争执声从门缝外传来，模模糊糊，听不真切。也许还有第三个人，梅塔特隆能听见瓷杯撞击瓷碟的轻响，他认得这个声音，那是路西法最喜欢的一套白瓷茶具，忙着吵架的两位可没有喝茶的空闲。

会是谁呢？

他的脑海中自然而然地浮现了一个名字，但他从来没有来看过他；他生病了，他这会儿还在外面喝茶。

他觉得自己难过极了，哪怕不知道自己为什么这么难过。

生病的小孩本来就容易委屈，眼泪流下来的时候也是有声音的。

门外的争执停下了，房门被轻轻推开，路西法清冽的嗓音带着几分疲惫：“梅塔？”

梅塔特隆揪着被子，本来不想理他；可是看他那么累，便也很累很累地“嗯”了一声。

路西法走了过来，先摸了摸他的脸，不知道得出了个什么结论，在床边坐了下来，露出了身后紧跟着进来的米迦勒。

米迦勒。

梅塔特隆眼前又浮现了那个行走在尸体中的米迦勒，那双淡漠又遥远的眼睛。

他打个寒颤，不注意的话，会当做生病时身体的自然反应。

但感知敏锐、又一直关注着他的战斗天使，怎么也不会忽视那一刻、那双眼睛里闪过的恐惧。

他僵在了原地。

天使也许说了什么，也许什么都没说。魔王的手微凉，他用柔软的棉巾帮小孩擦脸，又拿来杯子让他喝水，等他做完这些，米迦勒已经不见了，房门被合拢，房间里只剩下了路西法和梅塔特隆。

“做噩梦了？”

光耀晨星的手在黑暗里也会发光。那是多么美丽、多么可怕的一只手，半个世界都曾被握在这只手掌之中；现在却被用来抚摸他汗津津的头发。

梅塔特隆握住那只手，把脸贴在上面，睁着眼睛，不知道在想什么。