温晚最终还是没有去那个餐桌。
原因有两个。
第一，她在车上吃了两袋小笼包，胃里已经没有多余的空间了。
第二，——也是更重要的原因——她现在看到沈雅琴的脸，就会想起那张字据上写的“沈氏集团百分之五十股权”这几个字，然后她的脸就会不受控制地变成一种介于番茄和消防车之间的颜色，然后她的大脑就会蓝屏，然后她就会说出一些她自己都听不懂的话。
为了避免在沈家的餐桌上当场社死，温晚选择了战略性撤退。
“沈映晚。”温晚拉着沈映晚的袖子，声音压得很低，低到只有两个人能听见。
“你跟阿姨说一声，我……我不下去吃了，我在车上吃太饱了。”
沈映晚低头看着她。
温晚的脸还是红的，耳朵也是红的，连脖子根都透着一层淡淡的粉。
右眼尾的泪痣在红晕的映衬下格外明显，像一滴将落未落的胭脂。
“你确定？”沈映晚问。
“确定确定确定。”温晚的头点得像小鸡啄米。
“你就跟阿姨说——说我胃不舒服，说我晕车，说我要睡觉，随便什么都行。反正我不去了。”
沈映晚看着她，嘴角动了一下。
“好。”
温晚松了一口气，转身就往楼上跑。
跑了两个台阶又折返回来，把沈映晚拉到墙角，踮起脚尖凑到她耳边：“你跟阿姨道歉啊。我知道这样很失礼，但我是真的不好意思下去。你帮我道个歉，就说我下次一定好好吃饭。”
沈映晚的耳朵被她的呼吸扫了一下，微微泛红。
“知道了。”
温晚满意地点了点头，转身跑了。
她的帆布鞋踩在楼梯上发出“噔噔噔”的声响，像一只欢快的小马驹，一溜烟消失在了楼梯拐角处。
沈映晚站在楼梯口，看着那个消失的背影，站了几秒。
然后她转身，走向餐厅。
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餐厅里，人已经到齐了。
一张长方形的红木餐桌，铺着乳白色的桌布，中间摆着一瓶白色的绣球花。
餐具是沈家用了二十年的那套青花瓷，每一件都是手工绘制的，花纹细腻而克制。
沈雅琴坐在主位上，左手边是温伯衡和林若笙，右手边是温明、温拓、温辰。
沈映晚的位置在沈雅琴的右手边第二个，第一个位置空着——那是给温晚留的。
沈映晚走进餐厅，在空位旁边站定。
“妈，温叔叔，温阿姨。”沈映晚的声音不大，但很清晰。
“温晚说她胃不太舒服，先上楼休息了。她让我代她道歉。”
沈雅琴看了她一眼，目光里带着一种“你心里没点数吗”的了然，但没有拆穿。
“没事，让她休息吧。”沈雅琴的语气很自然，像是在说一件微不足道的小事。
“年轻人，舟车劳顿，可以理解。”
林若笙笑了一下，没有说话。
她是过来人，她当然知道温晚不是真的胃不舒服——温晚从小就这样，一紧张就胃痉挛，不是装的，是真的吃不下东西。
温伯衡端起酒杯，抿了一口。
他看了一眼沈映晚，又看了一眼那个空着的位置，目光里有一种说不清道不明的东西。
温辰坐在最靠门的位置，手上带着一次性手套、拿着一只鸡腿，嘴角上沾着油，正努力地假装自己刚才没有在偷听。
温拓坐在他旁边，面前摆着一碗汤，正用勺子一勺一勺地喝，表情冷硬得像一块花岗岩。
温明坐在沈映晚对面，端起茶杯，吹了吹浮沫，喝了一口。
餐厅里的气氛微妙地安静了几秒。
沈雅琴拿起筷子，夹了一块清蒸鲈鱼放到林若笙碗里。
“温太太，尝尝这个。我们家厨房做鱼有一手，用的是早上刚送来的江鲈。”
林若笙笑着道了谢，低头吃了一口。
沈映晚坐下来，拿起筷子，但没有夹菜。
她的目光落在那个空着的位置上，停了两秒，然后收回来，开始机械地夹菜、咀嚼、吞咽。
她吃不出味道。
不是因为菜不好吃。是因为她的心思不在这里。
温明注意到了。
他放下茶杯，看着沈映晚。
“沈映晚。”
沈映晚抬起头。
“晚晚帮你们的那个项目——临安艺谷二期的改造方案，刚刚一名叫周妍的小姐向许静小姐打来电话，说推进得不太顺利。”
温明的语气很随意
“你要是暂时不饿的话，要不要先上去看看？毕竟公司项目还是要稳妥一点，沈宅的电脑里应该有资料吧。”
沈映晚看了温明一眼。
温明的表情没有任何暗示，依然是那副温文尔雅、滴水不漏的样子。
但沈映晚听懂了——他在给她一个离开的理由。
“好。”沈映晚放下筷子，转向沈雅琴。
“妈，艺谷那边有点工作上的事，我先上去看看。”
沈雅琴点了点头，没有多说什么。
沈映晚站起来，向温伯衡和林若笙微微欠了欠身，然后转身走出了餐厅。
温辰已经吃完了那个鸡腿，嘴里含着一块红烧肉，含混地说了一句：“她吃得好少。”
温拓在桌子底下踢了他一脚。
温辰差点把肉喷出来，硬生生咽了回去，憋得脸都红了。
温明端起茶杯，又喝了一口，嘴角的弧度微微上扬了零点三毫米。
沈雅琴看着温明，目光里带着一丝欣赏——不是那种长辈对晚辈的欣赏，而是一种“这个人是个好对手”的、棋逢对手般的认可。
温明迎上她的目光，微微点了点头。
然后继续吃饭。
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沈映晚上楼的时候，脚步比平时快了一些。
她不是跑，但那种速度在许静眼里已经属于“老板急了”的范畴。
许静站在走廊尽头，看着自家老板三步并作两步地上了楼梯，忍不住在心里叹了口气。
老板，您刚才在餐桌上那副“食不知味”的样子，连温先生都看出来了，您自己没觉得吗？
许静没有说出口。她只是默默地退到了一边，给沈映晚让出了路。
走廊很长，铺着深色的木地板，两侧挂着几幅油画。
沈映晚走过第三幅画的时候，听到了一个声音——从温晚的房间里传出来的，闷闷的，带着一种介于愤怒和委屈之间的、像是小动物被踩了尾巴时发出的那种“唔——”的声音。
沈映晚的脚步顿了一下。
她走到门口，门没有关严，留了一条缝。
她透过门缝看到温晚正盘腿坐在床上，面前放着一台笔记本电脑，耳机线从电脑接口蜿蜒到她的耳朵上。
她的上半身挺得笔直，但屁股在床单上扭来扭去，像一只坐不住的、被什么东西气到了的小企鹅。
沈映晚推门进去。
温晚听到动静，转过头来，脸上的表情还没来得及收——腮帮子鼓鼓的，眼睛瞪得圆圆的，鼻子微微皱起，整个人看起来就像一只……
河豚。
一只被气炸了的、鼓成一个球的、随时会喷水的河豚。
沈映晚的脚步又顿了一下。
“你怎么上来了？”温晚摘下耳机，语气里带着一股没有消下去的怒气，但不是冲着沈映晚的。
“你不是在吃饭吗？”
沈映晚走到床边，看了一眼电脑屏幕。
屏幕上是一个音频播放器的界面，进度条停在一半的位置。
窗口旁边开着几个网页标签——“边缘型人格障碍症状”“偏执型人格特征”“PUA的常见手段”。
沈映晚的呼吸变浅了一点。
“你在听什么？”
“你猜。”温晚的语气凶巴巴的，但凶里带着一种“你知道我在听什么你还问”的心虚。
沈映晚没有猜。她在床沿上坐下来，目光落在温晚的脸上。
温晚被她看得更气了。
“沈映晚，你是不是傻？”温晚的声音拔高了半度。
“这种东西——这个人的录音——你听了三年？你听这种东西听了三年？你听她跟你说‘你的命本身就是一场病’——你听了三年？”
沈映晚没有说话。
“她有病！不是你有病！她的病让她觉得全世界都欠她的，她的病让她控制你、折磨你、让你觉得自己不配被爱！这不是你的错！你听懂了没有？这不是你的错！”
温晚说着说着，眼眶红了。不是因为委屈，是因为愤怒——一种替沈映晚感到的、无法发泄的、堵在胸口无处可去的愤怒。
“她让你觉得她死了是你的错。她让你觉得如果你再爱一个人，那个人也会死。她让你觉得自己不配被爱，不配幸福，不配拥有任何好的东西。”
温晚的声音开始发抖。
“沈映晚，你这么聪明的一个人，这种明显的PUA你都看不出来吗？”
沈映晚沉默了很久。
“看出来了。”沈映晚的声音很低。
“但看出来和走出来，是两件事。”
温晚的嘴张了张，又闭上了。
她知道的。她知道沈映晚不是傻子，沈映晚比大多数人都聪明。
但聪明的人也会被骗，不是因为笨，是因为不想承认自己被骗。
承认被骗意味着承认自己爱错了人，承认自己过去几年的痛苦毫无意义——这是任何人都无法轻易接受的事情。
温晚的气消了一半。
她把电脑合上，放在床头柜上，然后转过身，面对着沈映晚。
“你过来。”温晚张开双臂。
沈映晚看着她。
温晚的手在空中晃了晃，像一只在召唤主人过来的小猫。
沈映晚倾过身去，把温晚抱进怀里。
温晚的脸埋在她的肩窝里，声音闷闷的，带着鼻音：“你以后不许再听那些东西了。听到没有？”
“嗯。”
“你把那个录音笔给我，我帮你销毁。”
“好。”
“还有那个日记，也给我。”
“好。”