“你说灶王爷会不会嫌糖瓜太硬？”她小声问，怕惊扰了神仙。

“他要是敢嫌，”暮椿把芝麻糖往她手里塞了块，“咱就用这个贿赂他，软乎乎的，准保他在天上多说好话。”

林瑜被他逗笑，笑声惊飞了檐下的麻雀。灯笼终于挂好了，风一吹，红绸轻轻摆，那只小蝴蝶在光影里忽明忽暗，像在跟着风跳舞。暮椿搬了两张竹椅放在灯笼底下，拉着林瑜坐下，炭盆端过来放在中间，暖烘烘的热气裹着两人。

“明天去赶集不？”林瑜剥着橘子，把橘瓣递给他，“得□□联和福字，还有你说的那挂小鞭炮。”

“去，”暮椿接过橘瓣，汁水溅在嘴角，“顺便给你扯块红布，做件新棉袄，你那件袖口都磨破了。”

“不用，去年的还能穿。”林瑜摆手，却想起前儿在布庄门口，她盯着块绣着梅枝的红布看了好一会儿，被他撞见了。

暮椿没再争，只把剥好的橘子瓣堆在她手心里：“那就买两串糖葫芦，红艳艳的，看着就喜气。”

灯笼的光落在林瑜脸上，红扑扑的，像抹了胭脂。她忽然想起刚认识他的时候，他总穿着件洗得发白的蓝布衫，站在画室门口看她调色，眉头皱得像打了个结。那时谁能想到，现在会一起坐在灯笼底下，数着过年的日子呢。

“暮椿，”她忽然开口，声音轻得像落雪，“你说年后，咱们把西厢房收拾出来，做个小画室好不好？我想画咱们的灯笼，还有……”她顿了顿，“还有你做的酱缸。”

暮椿的心跳漏了一拍，炭盆里的火星正好炸开个小火花，映得他眼底亮堂堂的。“好啊，”他说得干脆，“明天赶集就买些石灰，先把墙刷白了，再请李师傅打个画架，就放在窗底下，阳光正好照在画布上。”

他说着，伸手把林瑜往身边拉了拉，两人的肩膀靠在一起，像两块贴紧的年糕。檐下的灯笼轻轻转，把红影投在雪地上，像铺了层会动的红毯。卖糖瓜的吆喝声远了，巷子里渐渐静下来，只有炭盆的轻响，和两人心照不宣的呼吸声，缠在一起，比芝麻糖还甜。

林瑜忽然想起张婆婆说的话：“日子就像这灯笼，得有人提着，有人扶着，才能亮得久。”她抬头看暮椿的侧脸，灯笼光在他轮廓上淌，把他的睫毛染成了金红色。她想，原来这就是提着灯笼的感觉啊，暖烘烘的，一点都不怕黑。

“冷不冷？”暮椿把自己的棉袄脱下来，披在她肩上，带着他体温的暖意裹住了她。“不冷就再坐会儿，冷了咱就进屋。”

林瑜摇摇头，往他怀里缩了缩，闻着棉袄上淡淡的松香味——那是他做灯笼架时沾的。“再坐会儿吧，”她轻声说，“灯笼还没看够呢。”

是啊，怎么看得够呢。这灯笼里，有他补的蝴蝶，有她绣的福字，有炭盆的暖，有糖瓜的甜，还有往后日子里，数不完的、亮堂堂的盼头。风又起了，灯笼晃得更欢，把两人的影子揉成一团，在墙上慢慢摇，像首没唱完的年谣。